El puto cabrón y l atejedora de castillos de vidrios

Eran dos amantes, amantes que no lo eran
La tejedora levitaba una vez al mes un par de espacios y día a día
soñaba como idiota palabras y señales que solo ella entendía
creada de hilvanes de vidrios y envanecidos sueños.
El cabrón deshilaba huellas de extensas miradas
columpiaba de sus manos farsantes trazos de mentira
y le desnudaba su alma, su cuerpo y el inicio de una ingenua dependencia.
Decadente soliviantada gloria que desaparece al saber que el cabrón es árbol seco, un libro inútil, un papel fugitivo, educado en invenciones de lengua perspicaz y ladina uno de tan tantos.
La luna segregada con sangre de ira le cuenta al
sol que estaba la tejedora amando habitada desde el desamor
y poco a poco de polvo se destruían los castillos forjados de vidrios
la muerte en la vitrina revelaba pedazos de alma, notas entristecidas de música para sobrevivir , historia de inviernos revolviendo restos de palabras y sueños sin camino que seguir
Arrebatándole la vida el cabrón que no era campeón, ni poeta, ni trovador dejo a la tejedora de alma en ruina humana e ingenua aturdida por un personaje antagonista de bello cuento de piel y desilusión sin poder tejer otro castillo de vidrio.